marzo 2005 - marzo 2006

La verità è che ho sonno. Che sono spaccata in quattro: un’idea, così – chiamatelo amore, se vi piace, chiamatelo folle deliro di marzo, anzi non chiamatelo, che non ha nome, proprio non ce l’ha – mi ha catturato qualche mese fa (erano le undici di sera. Era marzo, ma di un altro anno. E pioveva, pioveva forte, sul vetro della macchina. Ed ero triste, perché lo sapevo, ed ero felice, perché non la potevo fermare. Perché non lo volevo. Così piangevo, e ridevo. A crepapelle).
Quell’idea lì, mica è passata. Quella cosa che mi stringe, mi spacca, mi strappa via, e mi dice: dimenticati. Non se n’è andata per niente. E io ho finito le scuse, anzi, non ne ho mai avute, di scuse - se l’è prese tutte lei, l’idea impertinente, quella sera di marzo, sotto la pioggia. Ora sono qui, in un altro marzo, con la stessa idea e nessuna scusa. Ma pochissimo coraggio. Non si può dire che abbia fatto progressi. Cioè sì, ma a passo di lumaca. Ora è il momento del salto. Penso che lo farò molto presto, ma ho una fifa blu. Proprio, ci siamo. La felicità fa male da morire.

p.s. Se non avete capito niente, è perché non c’è niente da capire. Ma chi può, mi dia comunque una spinta. Il mio appello incosciente e disperato glie ne sarà grato.