Sassuolo: una questione privata

Ascolto i telegiornali (li ascolto e basta, perché di fronte al lato belluino dell’uomo qualcosa dentro di me si rompe, proprio all’altezza dello stomaco, mi vengono i conati - e non è metafora, la mia -, così giro la testa, se posso, chiudo proprio gli occhi, fuggo, vado altrove). Sfoglio un po’ di giornali. E la cosa che più mi colpisce è come tutto, in questa vicenda, in molte vicende simili, si riduca a una questione privata. Gli abitanti di Sassuolo – date le condizioni che si trovano a vivere quotidianamente ecc. – si schierano con le forze dell’ordine. Benissimo, penso. In quel nodo complesso e feroce di coabitazioni spesso forzate in cui si trovano a vivere, gli abitanti di Sassuolo si schierano dalla parte della Legge. Il secondo punto che scuote la mia attenzione è il lessico (sempre particulare) con il quale viene tratteggiata la vicenda. Da una parte un marocchino (indicazione di nazionalità, certo. Ma non ci vuole un fine linguista per comprendere che, quando si parla dell’ “altro”, definirlo in primis come appartenente a un’area geografica che una subcultura occidentale ritiene, più o meno inconsciamente, inferiore, ha precisi connotati dispregiativi). Dall’altra o le forze dell’ordine (forza, ordine. I due salvagenti della borghesia) o, addirittura, come ho letto stamattina, due ragazzi. Certo, in uno “scontro” tra un marocchino e due ragazzi, chi sia dalle parte del torto è subito palese.
Allora, data la situazione, ho pensato di fare il giochino inverso, e ho pensato alla mia, di storia privata. Nella mia biografia, gli incontri diretti che ho avuto con le forze dell’ordine sono questi:
La prima volta avevo 14 anni. Ero tornata da una vacanza-studio in Inghilterra. Al mare, tutta fiera, facevo vedere ai miei amici le foto del viaggio. Tra le persone che curiosavano c’era la ormai ex moglie di un amico di mio padre. Poliziotta. Si sofferma su un’immagine che ritrae me e un ragazzo del Camerun che avevo conosciuto là, ed esclama (testuali parole): “che schifo, ti sei fatta fotografare con un negro!”.
La seconda volta avevo circa vent’anni, il mio compagno di banco a un corso d’inglese era un poliziotto (pure caruccio, a dirla tutta). Entrava in aula con la pistola carica, per fare il figo. E mi raccontava fiero di come lui, con il lavoro che faceva, poteva permettersi di andare a puttane gratis.
Le altre volte vorrei cancellarle, perché mi hanno avvelenato la vita. Comunque le forze dell’ordine stavano usando la loro forza con metodi illegali, contro miei amici, e ci hanno così disordinato il futuro. Dunque non deve stupire, se io li chiamo sbirri. Frequentando Lettere e Filosofia a Genova, poi, di africani, est-europei, sudamericani ne ho conosciuti molti. Così non deve stupire, se li chiamo ragazzi. Due sbirri contro un ragazzo. Basta raccontarla così, e la storia di Sassuolo è già un’altra storia. E’ la mia storia che dice, e non chiedo scusa, e non me ne vergogno, che io ho una totale sfiducia nelle nostre forze armate. Non solo: per un automatismo del mio inconscio, quando li vedo ho paura. Se scoppia una rissa nei vicoli, e per caso (proprio per caso, perché non accade quasi mai – l’ordine colpisce duro il singolo, ma arretra di fronte ai gruppi) arrivano gli sbirri, il mio primo pensiero è: allontanati dalla rissa, che questi se arrivano colpiscono a caso. E saranno pure dalla parte della ragione, perché la Legge avrà sempre un occhio di riguardo nel punire la Legge. Dirò di più: episodi come quello di Sassuolo mi fanno proprio schifo.
Questo è il mio parere personale, e non conta niente. È la controstoria che mi sono raccontata stamattina. Non ve ne curate. La mia storia è solo mia, non implica niente, non incide su niente. Non servirà a niente (non servirà niente). Resterà una questione privata. È la loro storia che avrà ragione. Perché è la storia della Legge e, in quanto tale, qualunque sia il privato che da dietro spinge e pressa, è già questione pubblica.